Foi comer mixirica

e lembrou-se da casa da Vó.
O barulho da casca desgrudando dos gominhos, tirava os fiapos um por um, o cheiro inundando o quintal, o sol da manhã se estendendo com preguiça no chão da varanda e o barulho do cortador de grama ecoando pelo silêncio da manhã leve. A bacia cor de vinho, jogava as cascas por cima das outras mixiricas, a bacia cheia, vinho, laranja, verde-folha, as cores enchiam-lhe os olhos, a boca enchia de fruta. As sementes, jogava na terra da horta, regada agora há pouco, porque Vó acordara cedo para cuidar de suas verduras. Cheiro de terra molhada.
Cheiro de mixirica nas mãos.